Nem o Gordon pega nisto. Ameaçou furacão, transformou-se em tempestade extra-tropical e avançou para Espanha.

PS: Melhor, se não lá ía eu ter que escrever que tudo isto era mais uma campanha do Sócrates para desviar dinheiro para os Açores e prejudicar a Madeira.

O cegueta e o maneta discutem. Perdeu o Sporting.

Paredes azuis, sempre pintadas, túnicas vestidas da cabeça aos pés e uma nuvem de especiarias a cheirar a África. Chefchaouen é assim. Habitada por mil crianças, frequentada por hippies, turistas perdidos, acidentais, homens desencontrados, mulheres apaixonadas e desejos poeirentos.
Uma cidade encrostada entre o Rif e o Saara, invisível aos mapas turísticos, às excursões em magote, construída em terraços que sobem como espirais de fumo. Ali, num desses pátios, que durante o dia era esplanada de chá e à noite terra invadida por sacos-cama - sempre habitado por haxixe - onde a batida dos djambés mistura-se com a chamadas para a oração, sentei-me, uma noite, a fotografar relâmpagos.

Nunca o tempo, foi tão tempo assim.

A hora cansada que me atravessa, sobrevoa imóvel o tempo, e o segundo parado de hoje, é eco de ontem. Nada fica de agora, apenas o tempo que passou sem eu dar por ele.

Ganda leão...

Esta pastilha é mega-hiper-maxi-super-refixe


A Floribela droga-se! Eu sei que a frase é chocante, mas é tão verdadeira como a barriguinha do Fernando Mendes e muito mais do que as curvas da Merche Romero. E não é heroína ou cocaína como a moranga concorrência, nem mesmo um charrito para aliviar o stress. A moça consume quantidades industriais de LSD e erva, muita erva. Só assim se explica, a voz doce, o olhar cândido e a psicadélica saia, costurada por uma sexagenária, daquelas que ainda estão presas na beat generation. Há também as pulseiras berrantes, feitas por uma qualquer tribo azteca numa fábrica chinesa, os caracóis a puxar para o rasta, e os sapatinhos puros. Tão puros, que envergonham o Miguel Mendonça.
Mas há mais provas que a cinderela da SIC gosta de viajar por realidades alternativas. Basta ouvi-la falar. São as crianças que não têm malícia, é a lágrimazinha teimosa quando o assunto é a fome no Mundo, são os risinhos idiotas ao ver o rato Mickey, e aquele mega-hiper-maxi-super-refixe, com sotaque tripeiro. Deus salve as nossas criancinhas...
E, para quem ainda não acredita, de que outra forma ia a pequena Luciana Abreu - que anda tão high que já nem se recorda que a Floribela é apenas uma personagem - aguentar uma conversa com a Barbara Guimarães e o Ricardo Pereira, em mais uma "exclusiva" estreia da SIC. A guidinha continua com aqueles ares de intelectual, agora com a barriga aliviada do Dinis Maria, e o rapaz que tinha ido tentar a sorte na TV Globo, soa tão natural como os sentimentos da Elsa Raposo. Mesmo assim, confesso, vi o programa até ao fim, com aquela fé e inércia que caracteriza os portugueses, esperando que a minha televisão pusesse um fim à rave, sem eu ter de procurar o telecomando. Não pôs. O final do programa chegou, e quase sem eu perceber, deu lugar a mais Floribela, mais mega-hiper-maxi-super-refixe, e, insisto, mais LSD.

Gato preto, gato branco.


Se o pior inimigo do gato é o cão, o melhor amigo só pode ser a câmara de filmar. Todos os dias, todos mesmo, recebo pelo menos um daqueles "mails" amorosos em que os fofinhos felinos são as estrelas. São gatos a dançar, a tropeçar, a saltar para a cara de crianças (também elas fofinhas e amorosas), a dar uma queca, a beber água da sanita, a dar outra queca, a fazer aquilo que também nós fazemos na sanita... sei lá mais o quê.
É uma verdadeira praga! Pior mesmo que os "mails" de viagra (não vá um dia um gajo precisar) e "enlarge your penis" (sem comentários) que todos recebemos diariamente. Mas esses, pelo menos, trazem aquela sexualidade responsável pelo grande boom da internet (não sou eu que digo). Por isso, e isto é essencialmente para a minha tia e algumas colegas do trabalho, parem de enviar fotografias, filmes, sons, desenhos e afins relacionados com gatos. E, para os orgulhosos donos dos felinos, uma breve lembrança: "who cares?"...
PS: se tiver mesmo que ser, mandem a catwoman.

Conhecia-a o tempo era ainda criança, e hoje, em dias adultos, vejo quão feliz era menino. Mas passou o vento, levou memórias, trouxe solidão, angústias… deixou o Verão. Agosto quer-se eterno, mas nunca se repete da mesma forma. O Sol continua a queimar. Não morre, mas a imortalidade acabou.