vejo na sombra da árvore tombada
o sorriso da infância perdida
que o tempo estilhaçou em água
e o adulto chama para a vida.

surpreende-me nesse musgo verde mágoa
os passos da criança vestida
de uma nuvem que passa alada
trazendo o teu nome e a palavra escrita.

tem destas coisas a poesia
devolver o homem à fatalidade do sonho
arrastando na mão a ironia

de que a única memória que havia
do pequeno poeta tristonho
ser a única verdade que existia.