tenho em mim esta ideia louca; a poesia
dos dias em que alinhavava o incolor desassossego,
que nasceu no tempo em que a razão não existia,
éramos só nós, sós e um farrapo de vento.

agora somos mais do que isso: um milhão em cada dia,
e a mão rouca a procurar no papel o aconchego,
que desvende o mistério que se esconde na filosofia
do teu amor, chegado em segredo.

e assim quedo-me de lápis na mão,
nós, o milhão e mais ninguém,
escrevendo e apagando até à exaustão,

isto que não sei se dor que me rasga o coração,
desbravando o branco para chegar mais além,
e sentar-me no olho do furacão.