Expiam-se num copo sem fundo os pecados do mundo, e deixa-se a culpa ser embalada pela música. Cigarros mal amanhados sobem ao céu, deixando a dor, incorpórea, sem redenção. De manhã, com os acordes silenciados e o copo tombado, é uma lágrima, não o suor da véspera, que cai pelo rosto. Tudo regressa com mais intensidade, e acorda-se para um dia que parece ser sempre igual. Um dia que se prolonga para lá do ciclo natural de 24 horas. Que não tem fim. Onde as crianças vestem-se como adultos, e os adultos brincam aos cowboys. Onde não chegam surpresas. Um dia que se repete encravado no tempo, até que alguém abra uma janela, e deixe, finalmente, de ser domingo.