Nada chega

Numa noite qualquer, de música, copos e conversa, alguém estranhou o silêncio da maresia. "Esta ilha não cheira a mar", disse a moça de quem não fixei o nome. Virei o nariz para o mar, que lá em baixo batia contra a rocha, e pôs-me a snifar o ar humido e sufocante de início de Verão. Mas cá em cima, na promenade, apenas chegavam ecos dos calhaus a ripostar.

Aqui, tudo chega filtrado.