Murtalha

2011-06-07T19:04:00.001+01:00

Projectos

2010-10-12T15:45:00.002+01:00

"Quantas vezes mais vais lembrar-te de uma certa tarde da tua infância, uma tarde que faz tão profundamente parte de ti, que não podes sequer conceber a tua vida sem ela? Talvez umas quatro ou cinco vezes, talvez nem isso. Quantas vezes mais vais ver o nascer da lua cheia? Talvez 20. E, no entanto, tudo parece sem limites..."
Paul Bowles

2010-07-13T18:59:00.001+01:00

(parêntesis)

2010-04-24T16:00:00.001+01:00

A filosofia é a ciência exacta das plantas, porque não existe matemática nos campos e as flores não se alimentam de literatura.

E dos animais não se conhecem obras ou poesia, além das quânticas equações de melancolia que vão derramando na estrutura das palavras.

E estas frases, sem origem nem continuidade, são vagas sem plâncton, maré infundada sem idade

ou remorsos,

porque o que escrevo hoje,

não fará sentido amanhã.

Mas esta insistência em procurar sentimentos para dizer, este combate perdido contra a terra, é pura ilusão,

quimera,

porque apenas tu,

consegues ler-me.

2010-01-28T16:34:00.000Z

Daqui a 20 anos, que idade terão os nossos sonhos?

2009-11-02T15:02:00.002Z

todo o teu corpo interessa, toda a tua alma importa,
és o perfume tímido da relva molhada,
amante desejada batendo à porta,
o marulhar silencioso de uma enseada.

és ilha deserta por mim descoberta,
oásis fluorescente numa noite desabitada,
madrugada assim de insónia desperta,
o poema e a palavra emancipada.

e nem o tempo, inimigo da primavera,
apaga deste tempo a oração,
e o amor que sendo sonho, não é quimera,

alimenta o corpo, embala a mão,
numa calma que desespera,
a quem mais interessar esta canção.

2009-10-24T17:18:00.000+01:00

Feminino

2009-10-19T17:32:00.003+01:00

Aquilo que sonho,
não o que sou,
quero ser.
Madrugada de Outono,
estendida pelo mar.
Novembro a amanhecer,
devagar.
Um perfume a sal que navega.
Um beijo que foge e se alevanta.
O segredo revelado,
o olhar que descansa.
Porque o amor não é pecado.
É física, é química.
É coisa que não sei como diga.
Abraço, laço, embaraço,
atracção de corpos, talvez.
Suor, esperma, saliva e sangue.
Amor é desejo infame.
É silêncio, é vida.
Estamos condenados a amar,
sozinhos.

2009-09-29T18:44:00.000+01:00

Masculino

2009-09-24T16:22:00.000+01:00

E há noites em que a noite revela
imagens e segredos escondidos
às vezes são palavras que nem fazem sentido
outras, um poema com o nome dela.

E há noites em que chove e os grilos cantam
em que se ama, em que se passa fome
e tudo o resto é uma calma insone
em que no meu peito os teus cabelos descansam.

Tem noites que são madrugada
e o quarto um deserto mole
e da janela não entra a alvorada

nem mesmo um fantasma que imole
esta insónia bruta e desasada.
Tem noites em que até faz Sol.

2009-09-19T19:47:00.000+01:00

Masculino

2009-09-17T14:31:00.000+01:00

Feminino

2009-09-14T12:13:00.002+01:00

Unisexo

2009-09-11T11:02:00.001+01:00

Masculino

2009-09-10T16:12:00.001+01:00

arte (latim ars, artis, maneira de ser ou agir, conduta, habilidade, ciência, talento, ofício)
s. f.
1. Preceitos para fazer ou dizer como é devido.
2. Livro de tais preceitos.
3. Fig. Modo; artifício.
4. Habilidade.
5. Manha, astúcia.
6. Técn. Aparelho de pesca.
7. Ofício.

2009-09-03T11:36:00.002+01:00

Nem a cave guarda a memória,
do homem que pensei ser,
fica esta sombra diluída para a história,
daquilo que um dia quis ver.

Só no desejo sou tudo e alguém,
herói solto, poeta tresloucado,
amante, sonho e até zé-ninguém,
corpo a quem roubaram um bocado,

projecto adiado até amanhã.
E se visto hoje este silêncio,
e guardo para mim a palavra vã,

é porque o que penso, nem por um momento,
interessa a ti, pessoa sã
ou a outras personagens que invento.

2009-07-02T19:23:00.002+01:00

"Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar"

Sophia de Mello Breyner
(6 Novembro de 1919 - 2 Julho de 2004)
'Inscrição'

2009-06-02T19:04:00.001+01:00

se ao menos pudesse despir-me por um dia,
vinte-e-quatro horas apenas,
tirar dos ossos esta carne,
arrancar esta náusea que arde,
e viver novamente o mistério,
de ser outro, eu mesmo ou reflexo no espelho
(despedir-me de mim).

porque há dias a fio que não sinto uma palavra verdadeira,
e o teu corpo estendido à beira,
é a única verdade que conheço.

por isso, só por isso,
ainda me reconheço neste caderno,
na realidade que o teu corpo guarda,
vendo em ti um rebanho de palavras tresmalhadas,
que me formam a alma,
entre as portas negras de todas as minhas ilusões.

É aqui que as guardo,
nestas páginas que foram céu, purgatório e inferno,
e amanhã,
quando cá voltar,
serão um punhado de letras dispersas,
que vou derramar contigo.

2009-04-03T10:49:00.001+01:00

que nunca te faltem as flores,
o canto e o mar alto.
que em cada recanto encontres o olhar que procuras,
e mesmo nesses momentos de sobressalto,
em que as noites parecem abraçar loucuras,
vejas-te sempre como realmente és:
sexo feminino eterno no género,
terno na singularidade.

e isto que aqui deposito,
em voz desenhada para que não morra a palavra,
nem o som se perca no ruído do tempo,
não é mais do que uma trôpega tentativa,
de envolver com a minha a tua alma,
embalando o corpo naquela plácida calma,
que nasceu quando os nossos lábios tocaram-se,
e cresceu com os corpos já deitados,
numa extática contemplação silenciosa.

perdoa-me então o embaraço de movimentos,
as frases mal cultivadas,
as pausas e os silêncios,
porque há poetas e há homens apaixonados,
e a minha poesia só tem o peso do teu nome.

2009-03-19T15:24:00.001Z

Narcisimos...

2009-02-27T17:39:00.005Z

ele procurava imprimir a densidade da carne nas palavras,
- não vamos desperdiçar vinho, enquanto houver palavras para dizer;
um dia inteiro em volta de uma frase, que uma noite acordada desconstruía,
- tudo isto passará um dia, como água;
porque sabia que quando a noite cair sobre os corpos e a poesia instalar-se na terra,
- só as mães são eternas, só a casa é um espaço vivo;
aquelas páginas amarelecidas guardaram a água que a vida encerra,
- a água também não morre: transforma-se, viaja.
e serão testemunhas desertas do sonho que ambos foram.
- queria ser água ou fogo, alimentar-me de oxigénio;
e esperava que alguém o lesse,
- extinguir-me;
o sonho, não ele,
- renascer;
porque ele não merecia ser lido,
- para sempre;
apenas o plural dele próprio deve ser recordado.
- contigo.

2009-02-15T17:25:00.001Z

Apenas as palavras são eternas.
Os gestos desfazem-se no ar efémero,
os movimentos param à beira do abismo.
Até alguns beijos
calam-se com o tempo.
Ninguém beija a recitar poesia.
Poucos conhecem os passos da dança,
e o corpo cansasse
e descansa. Só as palavras são eternas.
Por isso escrevo-te e rescrevo-te.
Assim és e serás imortal,
constante em mim,
para lá da vertigem do silêncio,
para lá do deserto que me formava,
antes de entrares nesta noite escura,
com os teus passos frescos de lisura,
e tomares-me para ti.

Gravaste lento o teu nome,
nas costas da minha mão.
O vento não apaga essa letra,
nem é vão o tormento,
nem é o amor,
porque as palavras são eternas,
(já te disse)
e eu pintei-te,
letra a letra,
em mim,
sem dor.

2009-02-03T19:18:00.002Z

"Às vezes, quando acordo, fico a olhar
As paredes do quarto; e extasiado,
Nelas, vejo, confusa, divagar
Uma sombra que vem no sol doirado;

Sol, que através das frinchas, ao passar,
E sendo pelas trevas assaltado,
Perde o sangue, desmaia, e faz lembrar,
Por uma lança, um corpo trespassado!

E a sombra esvoaça, na parede nua,
Onde a cal branca evoca a luz da lua;
Luz que molda em penumbra um mundo ignoto...

E tu, criatura humana, és igualmente
Visível projecção dum transcendente
E invisível espírito remoto..."
Teixeira de Pascoaes

2009-01-29T16:16:00.002Z

toca na chuva com a mão direita,
e sente a água escorrer pelo corpo,
nesse esboço de caminhar por uma rua estreita,
a que habituaste a chuva a viver.

parece que foi ontem que o céu era cinzento cobalto,
mas se te lembrares, foi numa manhã distante,
que o dia amanheceu alto,
com uma nuvem errante, assombrando a cidade.

deixa (por isso) a chuva deslizar,
pela pele nua do meu contentamento,
para não mais ouvires o inverno respirar,
mesmo que chova, mesmo que te fustigue o vento.

2008-12-22T12:39:00.003Z

Filho Natal

2008-12-20T13:07:00.001Z

"QUERIA DE TI um país de bondade e de bruma
queria de ti o mar de uma rosa de espuma"
Mário Cesariny

2008-12-16T19:06:00.002Z

entrega o corpo à efervescente eternidade. deita-o ao mar,
porque hoje o Sol tem sexo masculino, e Deus é triste
guerreiro de espada flamejante, de olhos fechados.
esta noite a Lua é mulher estendida.
nua,
como este silêncio nosso. o quarto é oeste selvagem.
floresta virgem.
oceano profundo de mistério.
entrega-me o teu corpo, porque o meu já não me pertence,
liquefez-se em fumo gasoso, e subiu ao céu em espirais loucas,
desaguando num mar de tranquilidade. Confia-me o teu corpo
de princesa hebraica,
para que possa sentir novamente a frescura límpida da água,
derretendo esta madrugada. Para que respire
tempestades de areia, e mergulhe em lagos de montanha.

Devolvo-te amanhã. quando a Lua já nos for estranha,
e esconder-se noutro hemisfério.
quando o Sol voltar a ser estrela hermafrodita e o quarto for habitado
pelo cheiro da cidade.
hoje não.
esta noite não.
Preciso de me cobrir com a tua pele.
Sentir em mim o teu batimento cardíaco. a tua febre. Preciso vestir um corpo.
o teu corpo.

2008-11-27T16:33:00.001Z

El Comandante Santiago

2008-10-28T19:49:00.003Z

e se eu me calasse para sempre,
de hoje para amanhã, sem mais nada,
fazendo meu o silêncio da madrugada,
quem no mundo sentiria a minha falta?
a alvorada seria assim tão diferente?

sei que é vã a palavra que desfraldo,
que se me calo não morre aí a cotovia,
canta até com melhor mestria,
esta ou outra qualquer melodia,
um poema, uma prosa, o grito alto.

tudo em mim é viagem,
em busca pelo templo da Rosa,
santuário – vejo-o agora –,
que fica aquém desta margem.

escrevo isto sem espécie de mágoa,
como um velho que vê chegar a hora,
fecha-se o mundo para ele lá fora,
guardem o meu silêncio numa gota de água.

falta fôlego, falta maré,
sou náufrago de uma folha branca,
órfão perdido num desatino de esperança.
a quem faltam palavras, falta até,
talvez um pouco de fé.

2008-10-14T18:32:00.000+01:00

É a segunda vez que perco as palavras,
e a ausência é mais forte do que a primeira,
quando vi o fogo devorar as folhas desgarradas,
e as memórias subirem ao céu na esteira

de uma adolescência adiada. Agora adulto esqueci-as novamente,
na curva de uma qualquer estrada deserta,
foi na pressa de preencher esta vida dormente,
que deixei as palavras em parte incerta.

É esse silêncio que hoje trago na carne,
nos dedos uma espécie de geada,
que é ter uma alma despida que arde,

no monocromático Outono da palavra.
É preciso suicidar o silêncio, numa folha branca que guarde
para sempre, a mudez acabada.

2008-10-11T12:01:00.003+01:00

"Mas que sei eu das folhas no outono
ao vento vorazmente arremessadas
quando eu passo pelas madrugadas
tal como passaria qualquer dono?

Eu sei que é vão o vento e lento o sono
e acabam coisas mal principiadas
no ínvio precipício das geadas
que pressinto no meu fundo abandono

Nenhum súbito súbdito lamenta
a dor de assim passar que me atormenta
e me ergue no ar como outra folha

qualquer. Mas eu que sei destas manhãs?
As coisas vêm vão e são tão vãs
como este olhar que ignoro que me olha."

Ruy Belo

(ofereces-me poesia,
e eu devolvo-te a palavra
de quem tem mais mestria
mas a mesma paixão, por essa casa)

2008-10-10T12:35:00.000+01:00

a tua boca é o rio onde lavo à noite a poeira do dia,
na água luminescente do teu beijo
desejo que a nossa alma nunca fique vazia
deste amor por quem versejo.

a tua boca é o rio onde me deito
abraçado à poesia efervescente que transborda
pela madrugada dentro navegando no teu peito
para de manhã amaldiçoar o dia que acorda.

a tua boca é um rio místico
fio de água de montanha
que deixa em mim uma marca, um resquício
que o corpo bebe e não estranha.

a tua boca são todos os rios
límpidos e cristalinos como o teu olhar
que imprimem na carne uma eternidade de arrepios
porque é assim o verbo amar.

2008-09-27T18:44:00.000+01:00

levam-se tão a sério
meu Deus,
esta gente sem mistério,
que esquece a certeza do adeus,
andando em passos de minério,

alheios aos medos meus,
passeiam-se de gestos empalados
na seda uma gravata,
homens e mulheres desgraçados,
vestidos de palhaços-acrobatas.

quem os vê pensa-os imunes ao tempo,
mas imortal somos nós,
tu e eu,
porque sabemos que vamos morrer,
e um dia tu vais ver,
no fundo do coração meu,
que és eterno como eu.

bastam as coisas simples,
o sorriso de uma criança,
o esvoaçar de uma brisa para dar esperança,
e condensar toda uma vida,
numa palavra proibida.

2008-09-12T19:26:00.002+01:00

é no interior,
nessa substância incorpórea e invisível,
indivisível,
que hoje vou chamar alma
e amanhã talvez escreva coração,
se ver aí mais conforto,
que vivem as maiores tempestades,
e a ilusão,
de uma avalancha de metal,
subsistir sem derrubar o corpo,
(de dentro para fora)
sem fazer desta calma,
farrapos,
e dos teus passos,
água evaporada.
é verdade,
que aqui podem cair todas as estrelas,
que cabem também mil cometas,
que o céu pode ficar despido,
vazio como um lençol branco,
deixando-te só,
sobrevoando a cidade,
em órbitas loucas de amianto.
é esse o espanto,
tantas vezes o desencanto,
do teu universo não coincidir
(ao milímetro)
com o horizonte dos outros.
mas o que são os outros?
senão almas hoje,
corações, amanhã.
povoados de tempestades
e de espantos,
tantas vezes vestidos,
de desencantos.

2008-08-20T20:16:00.002+01:00

este silêncio é quase nosso
como nossas são as palavras
trocadas em segredo,
e os gestos que contam a história,
dessa hora de enlevo,
passam pelo tempo a descoberto
como memórias de um dia incerto,
como velas desfraldadas ao relento,
buscando no mar alto a glória,
o sonho, o momento,
em que abraçamos este silêncio,
volátil e gasoso,
e reclamamos para nós o tempo,
assombroso,
que nos traz do vento,
o beijo líquido,
por descobrir.

2008-08-17T16:33:00.003+01:00

Acorda desse sonho
e segue os passos gravados na areia,
inventa na praia um deserto
ou no deserto uma costa salgada.
Desce pelos atalhos da rocha salpicada,
onde guardei a voz das palavras antigas,
e procura junto ao cais o meu coração risonho
desfolhado por uma ideia.

Despe do corpo a carne,
depurando o sangue em água.
Aqui não há lugar a mágoa,
existimos, somente, onde a vida arde,
dois amantes abraçados no calor
deste misterioso final de tarde,
onde ensaiamos gestos de amor
num silêncio, sem mácula.

2008-08-04T12:53:00.000+01:00

Fosse eu outro que não isto,
outra coisa qualquer
diferente de nada,
pegava em mim e voltava
às colinas de Chefchaouen.
Levava ao colo o teu nome
aninhado nas mãos em concha,
como quem guarda um pássaro de asa ferida,
para veres do alto a partida
de um dia qualquer.

Mas sou eu isto
e não outro,
um louco
refém das palavras,
qual pássaro de asas quebradas
que viaja imóvel por aqui.
E é através de ti,
que vou descobrindo a felicidade,
em cada gota de ansiedade
que recolho dos teus lábios.

2008-07-29T21:04:00.000+01:00

hoje é o dia que termina o deserto,
no abismo de alguém que chega,
e que te tenho aqui perto,
num gesto que me desassossega.

nesta cidade cansada e velha,
- como velha e cansada é a alma destas gentes -
escondo-me aqui na esteira,
destas linhas atravancadas e dementes.

para amar é preciso abandonar a razão,
e no meu coração não há resquício de tal tristeza,
apenas esta louca paixão,
que me empurra para o centro da tua beleza.

hoje começa o mar alto,
no baixio de uma planície de sal,
despe a carne e sobe comigo ao planalto,
para atirarmos palavras à noite astral.

2008-07-01T16:24:00.002+01:00

o deserto tem a água enlutada
nas profundezas da areia
enterrada na alma da terra cinzenta
apenas a crosta é pele dourada
o resto é mineral liquefeito que inventa
uma tempestade, uma rima, uma ideia.

hoje é o dia, em que o tempo alarga-se
em que imaginas o deserto, uma mão de areia,
e o mar uma lágrima desfeita.
hoje é o dia, em que o corpo abraça-se,
ao desejo perfeito de uma imortalidade imperfeita,
e as palavras fogem em segredo, subindo por ti, à boleia.

e o céu uma criança vestida de azul,
com algodão nas mãos delicadas,
que desenham asas imaginadas em silêncio.
voam para lá do horizonte em busca de um pedaço de sul,
e escondem no mar alto, escrito a incenso
o teu nome e as frases inacabadas.

hoje é o dia.

2008-06-17T17:16:00.000+01:00

E se algum dia for isto um murmúrio de cobre,
e o gesto mais não for do que um ligeiro torpor,
e a carne deixar de ser o ninho que cobre,
o respirar disto que seja amor.

Pinto-te de prata, depois ouro,
devolvendo ao céu a tua cor,
e na terra estéril renascerá o tesouro,
de ser teu o caminho que apaga a dor.

Esta é a promessa que devolvo à terra,
no leito de mármore do rio,
onde circunda a imagem que encerra,

o equilíbrio desta alma sempre em rodopio,
que vive agora à beira-mar, longe da guerra,
o teu poema, constante arrepio.

2008-05-30T15:51:00.001+01:00

Guarda na mão o cansaço da véspera,
porque o dia amanheceu doente de palavras,
e as tuas asas estão guardadas,
no sonho recôndito de uma infância.
Os homens não voam,
se voassem eram nuvens passageiras,
impelidas contra o horizonte.
E dos estilhaços,
renasciam espumas e ondas,
trazidas do mar alto,
para morrerem em silêncio,
na invisível praia de basalto.

É esse o marulhar que traz a manhã,
debruça-te sobre a febre alta da maré,
e apaga o ruído da cidade dos homens,
até ficarmos nós, sós,
à sombra da árvore do nascimento.
Só tu podes resgatar as palavras,
do mágico lugar onde se refugiam,
quando o dia amanhece assim,
mudo na cor,
cinzento na voz.
Agarra-o com fervor,
com a fé das crianças que voam,
para que o sonho não se desfaça,
num punhado de sal,
morrendo ao sol,
num nicho de rocha.

2008-05-16T15:29:00.003+01:00

Quando os olhos se encostam para trás, e descansam como se dormissem no teu regaço, sonho descansado ou coisa assim, recordam a cana de pesca apontando o céu. Coisa estranha o basalto moldado pelo mar, e o sal, gota constante de cristal, percorrendo os atalhos da rocha, e eu sentado a ver-te pescar, no abismo daquela encosta.

Quando o verde e o vermelho se misturam numa camisola suada por uma tarde de Verão, é domingo e estou sentado numa resma de livros, com os pés baloiçando perto do chão, e nos dedos a recordação de um rebuçado de leite. Sou criança entre homens, vejo sombras de jogadas, repito-as com a mão e uma bola de palavras, em gestos imperfeitos.

Se me perguntarem quem marcou, aponto para cima, para ti que não reclamas dos passes falhados, dos peixes que não mordem. Que festejas cada golo, cada peixe, como um nascimento. Que só oiço o teu descontentamento, quando os homens abandonam o estádio. "Porque saem? Ainda não acabou."

Porque saíste tu, com o jogo da decorrer?

2008-05-09T17:03:00.001+01:00

Falta mundo nestas palavras,
debruçadas à sombra do mar,
reféns de um sonho de asas,
pedem o céu, deixam-se ficar.

Há em mim esse desejo,
de atirar-me ao papel feito cometa,
rasgar a alma e abandonar o cortejo,
a golpes certos de caneta.

Mas entre o querer e o fazer,
está a procura da rosa de Pina,
contínua viagem ao anoitecer,
escrita com o sangue da minha ruína.

E na vertigem de tanta metáfora, baloiço
no abismo tingido da prosa,
pode ser esse o meu arcaboiço,
o lugar onde nasce a minha rosa.

Talvez possa então,
vagar o corpo na letra clara,
agarrar esse mundo que me falta à mão,
e depositá-lo aos teus pés, Sara.

2008-04-29T11:27:00.002+01:00

pedes-me que escreva uma rima sentida de palavras,
para te cobrir o corpo quando dormires,
e eu de lápis gretado na mão,
penso nas noites de Sherazade,
que também despia sílabas com o coração,
e com elas conquistou a imortalidade,
que já é minha, tamanha é a força de existires,
neste meu labirinto de rimas tresloucadas.

e não é loucura em demasia, quando digo que neste lago,
cristalino na água e na substância,
navega à tona o reflexo sem nexo de um poema,
que a noite, companheira, deposita,
num desejo pintado com o sabor a alfazema,
que o lápis transforma em palavra escrita,
nesta nossa renovada infância,
que recebe o nome de Santiago.

2008-04-25T19:03:00.002+01:00

obrigado pela capicua

2008-04-25T12:31:00.003+01:00

"Primeiro as ávores cobri-
ram-se de folhas depois

de pássaros e depois de
homens."

Jorge Sousa Braga,

Uma fotografia do 25 de Abril

2008-04-21T15:28:00.000+01:00

Uma mão invisível derramou um punhado de nuvens escarpadas em véu,
no horizonte baloiça o que parece ser um navio,
mas pode ser qualquer coisa, como um anjo descrente caído do céu,
nadando para a cidade em desafio.

Deus morreu há tempo demais para ser sagrado,
e em cada homem deixou um demónio caminhando,
fazendo do destino um trilho estagnado,
que as pegadas frágeis vão escavando.

Não é coisa nem outra aquilo que baloiça no mar;
onde a vista se perde e a imaginação aparece,
é apenas Deus que cansado de ser pai, decidiu ser pássaro e voar.

Sem olhar que o paraíso é rancoroso e não esquece,
que aquele pássaro que prometeu a todos amar,
navega agora distante como uma prece.

2008-03-20T16:38:00.002Z

esta cidade que navega deserta pelas cinzas do império,
esta cidade onde se matam poetas e afogam ideias sem mistério,
chama-se minha por serem meus os passos que percorrem as ruelas,
mas não me pertence quanto as pegadas que deixo desaparecem como aguarelas,
ao som das primeiras chuvas de outono.

não tem verdadeiro nome esta cidade nascida do fogo,
filha do mar e do insular sufoco,
que deixa no ar um travo a liberdade perdida,
que sente um náufrago quando acorda prisioneiro de uma desconhecida ilha,
sabendo-se votado ao interior abandono.

é estranha a todos esta cidade de funcho pintada de flores,
onde descem ribeiras e sobem às montanhas rumores,
de um tempo isolado e surreal,
que quinhentos anos depois permanece igual,
congelado na realidade alucinada do sono.

no entanto quedo-me neste cidade, de janelas abertas para o mundo entrar,
e serão sempre meus os carreiros de jacarandá, enquanto habitares nos braços do mar,
que sussurra o teu nome e nos envolve com um longo abraço,
que de madrugada, quando o vejo crispado por cima dos telhados de fogo, devolve o teu traço,
para a cidade em que construíste em sonho, o teu trono.

2008-03-13T12:14:00.000Z

se fosses um rio e eu o reflexo nele,
numa noite quieta,
em que as estrelas tinham partido para galáxia incerta,
mergulhava as mãos no teu corpo liquefeito,
para sentir no peito,
o calor e a água que emana dele.

se fosses céu e eu o vento desencontrado que o percorre,
numa qualquer madrugada discreta,
a minha alma estaria desperta,
para o universo gasoso e perfeito,
e deitava-me a voar por esse leito,
em que o tempo pára, parece que escorre.

e se fosses mulher de carne e sangue e eu homem de matéria igual,
sentados numa tarde deserta,
saberia que eras tu a poesia certa,
para a minha mão escrever a preceito,
o amor que anda tão rarefeito,
mas que construiu aqui, a sua capital.

2008-03-07T16:19:00.000Z

sonhei que era um cavalo branco,
como brancos são todos os cavalos sonhados,
cavalgando por um trilho de fogo,
que não queimava mas iluminava,
os ventos içados que empurravam,
o cavalo branco em que me transformara.

cavalguei a noite inteira,
na esteira de um carreiro de árvores caladas,
centenas de folhas paradas a apanhar sol,
e eu a cavalgar feito cavalo branco,
em busca da (tua) imagem que me faltava,
numa viagem demasiado real para ser sonhada.

por fim encontrei o teu nome,
sentado a admirar o céu de estrelas e de sol,
e o cavalo que era eu estacou,
e o sonho acabou,
quando te vi tão nítida,
que tinhas de ser real.

2008-02-25T15:37:00.001Z

o gelo derrete
e depois é água
a manhã chega tarde
e a tarde esmorece sem dar-mos por ela
da janela do meu quarto vejo o movimento da energia mecânica
e fico parado na vertigem da equação quântica
pensando que a alma só te tem a ti
e nela estendo a imagem
da sensação imutável
que chega como um mistério que me abarca
a cada rotação das coisas preciosas que não entendo.
é preciso compreender o movimento das palavras
a primavera dos versos
que emprestam asas ao desejo
e prolongam o momento que me abraça
em que escreves-te o teu nome
no meu corpo com fome
gravando a tinta da china
a madrugada efémera
transformada em vida eterna
naquela alvorada de um beijo
imortal
como o teu gesto.

2008-02-08T19:03:00.000Z

Olha.
Daqui vê-se aquela estrela nómada
que perseguias em criança.
Sente-se o sol a morrer atrás das dunas de Chefchaoen
e a lua de Havana a misturar-se
na esperança de uma liberdade
que habita outra constelação.
Anda. Sobe até aqui,
onde o horizonte é uma linha curva
e a terra parece nua
como a praia deserta
onde construías sonhos de areia.
Vem. Estende em mim a tua pele,
cobre-me com o véu de mel dos teus lábios,
para que juntos toquemos no céu,
sem outro material que não o amor que nos une,
que começa a caminhar para lá do nosso abraço.
Chega-te a mim,
e vê o futuro de passos hesitantes
a sorrir nas asas da imaginação
e deixa o teu coração verter todas as lágrimas,
a tua boca soltar todas as gargalhadas,
e deita-te ao meu lado,
a ver o milagre da criação.

2008-01-29T17:11:00.000Z

o marulhar das palavras que trazes
esses gestos que fazes
não pertencem a este mundo
mas ao fundo do tempo
que te viu nascer
atempo
de ser escrita em mim
a tua imagem
caminhando pela margem
do rio sem fim
que desagua neste planisfério pela metade
que goteja, que arde,
na sombra das ruas
onde dançam bailarinas nuas
e um velho candeeiro balança
com o vento
que dos teus passos se alevanta
desenhando o momento
em que chegas
como o início
do tempo
meu.

2008-01-18T15:41:00.001Z

assaltam-me pensamentos erráticos
neste anoitecer desanimado
que não confluem para lugar particular
apenas ideias soltas
planas em vertigem
desencontradas de qualquer razão.
lógica e definição
não têm aqui lugar
porque num anoitecer desanimado
até o branco da lua
cai como uma (espécie de) desilusão.
e esta melancolia
de ficar sentado a ouvir o silêncio
de olhos postos no marulhar invisível de uma onda
a imaginar-te gioconda
antes mesmo dos teus lábios
desenharem o sorriso
que vou pintando em palavras
aquém do infinito.
porque a mão não se fez poeta
e não alcança
a perfeição do cometa
que atravessa o teu olhar.
fica a esperança
de renascer
outro
sem a dor de morrer.

2008-01-11T17:16:00.000Z

É permitido fumar neste blog.

2008-01-06T17:42:00.000Z

amo-te, por isso

trago no corpo
a palavra tatuado
que uma noite de água
o dia esqueceu
e da música silvestre
carrego o esforço
a mágoa e o êxtase
de não ser a palavra
mas a alma agreste
que morreu
no final de uma frase.
e da ribeira
roubo o lodo das pedras roladas
memórias desasadas
de um aluvião de mármore
e bebo o sangue condensado
derramado ao mar
pela árvore do início do mundo.
sabe a lágrimas
mas é apenas sal
que o teu amor derrete
devagar

pela minha carne.

2007-12-24T10:36:00.000Z

"Sinto o frio da noite
e o som escuro da ronca.
Também o rancho de homens novos que agora passa cantando.
Sinto o carro da hortaliça
que vai batendo o empedrado
e os outros que também vão, todos direitos do mercado.
Os de casa na cozinha
junto do braseiro arde,
com o gás bem esperto já preparam o galo.
Agora olho para a Lua, que me parece lua cheia;
e eles recolhem as penas,
e já suspiram por amanhã.

Amanhã sentados à mesa esqueceremos os pobres
- e tão pobres que somos -.
Jesus já será nascido.
Olhará um momento para nós à hora das sobremesas
e depois de olhar-nos romperá a chorar."
Joan Salvat-Papasseit
in Poemário Assírio & Alvim 2007

Um presente do Natal passado, de alguém que está sempre presente
em mim

2007-12-23T19:03:00.000Z

quem quiser explicar a poesia
demore-se antes no teu silêncio
e naquela espécie de arrebatamento
que faz cantar uma cotovia.

ou então escreva sobre um vulgar fio de água
solidificado no subterrâneo de uma gaveta
qual cauda palpitante de um cometa
à espera que a tinta dê asas à sua mágoa.

mas de poesia nada diga, nada escreva
mergulhe só por entre as pausas
porque a palavra solitária não desvenda

o sentimento disforme de uma frase
naufragada por entre as águas.
porque escrever não é ser, é quase.

2007-12-14T19:20:00.000Z

Procuramos a redenção
no sexo das plantas
e delas
bebemos a seiva das pedras preciosas.
O pólen é tanto
que apaga os peixes dos rios
e as asas deixam de voar
vergadas
pelo peso do ar que respiramos.
Apanhamos o comboio
e perdemos a estação
quando a eternidade
reside na palma da mão
e nos ventos alísios
que nos trazem os minerais líquidos
como líquidas são as nuvens da manhã.
Essa espécie de lágrima
fixa no céu
e o tempo passa
esquecemo-nos dele
que chega demasiado depressa
que (por isso) é tempo
que hoje já foi ontem
e que amanhã pode não chegar.
Fica o fumo em espiral de um cigarro
esmagado
evaporado à pressa
e expiramos.
Éramos crianças
e depois somos pais
(sem pai)
mas a paisagem permanece imutável
se não olharmos para ela
para o betão que floresce
e a filosofia que desvanece
numa crise de meia-idade
que a noite apaga
e a manhã devolve.
Só dançamos quando a Lua dorme
para extrairmos do sono
a química do sonho
o resto é água
e um plano
que não é nosso.

2007-12-09T15:16:00.001Z

Palmeira da minha janela,
eternidade vestida de folhagem,
veio o tempo e fez farrapos, a tua vela,
e naufragas-te por essa viagem.

Braços tombados na noite quieta,
e o jardim essa tempestade de corpos,
jaz um vaso partido na varanda deserta,
que depositou no vento, mil e um esforços.

Eleva-te agora, nessa nuvem que passa,
sobrevivente do furacão que se abateu,
porque um mito não é coisa que se desfaça,
e a tua raiz não morreu.

Palmeira da minha janela,
a tempestade já passou,
partiu na defunta caravela,
e deixou-nos sós, com este amor que ficou.

2007-12-07T15:14:00.000Z

Dêem-me um coto de lápis e uma folha branca
ou um canivete para que sangre a mão
e escreva a vermelho ou a carvão
isto que a palavra de mim arranca:

a ausência queima mais do que a solidão,
porque a solidão é a ausência condensada,
que rasga a alma demasiado cansada,
pela vil consciência da razão.

mas isto que escrevo,
seja a sangue, seja a caneta,
não é mais do que um vulgar cometa,
que risca o céu num desgarrado segredo,

que todos vêem (os que olham o céu)
o risco fugaz que o atravessa
mas a tua ausência não há quem meça
a erosão que provocaria neste ilhéu.

quantifico eu, a sombra que o eclipse do teu nome
faria, neste planisfério que me pertence,
em que habitas hoje, amanhã, sempre,
alimentando o amor que me consome.

2007-12-04T15:24:00.001Z

Ontem fui à janela e encontrei a cidade fechada,
à minha varanda não chegava mais do que o silêncio,
de uma asa que deslizava quebrada,
renascendo naquele momento.

A humanidade tinha partido sem olhar para trás,
deixando-me sozinho na minha janela,
e eu que sou barco sem arrais,
ganhei asas e desfraldei a vela.

Naveguei para lá da fogueira acesa,
deixada para que o silêncio pudesse ler,
a palavra debruçada sobre a mesa,
que a solidão matou o tempo a escrever.

Mas na pressa esqueceram-se de mim,
e daquela cotovia de asa quebrada,
que coxeia distraída pelo jardim,
de uma alma que vive desabitada.

2007-12-03T17:37:00.000Z

Santiago Moura Berenguer

(o meu melhor post)

2007-11-27T16:23:00.000Z

o pólen das plantas evapora-se quando te aproximas,
e a chuva desliza pelas nuvens que passam ligeiras,
no céu, risca uma estrela escrevinhando rimas,
e a lua cala-se à beira
da efervescente eternidade em que caminhas

os teus passos cristalizam a água da montanha,
no mar, o sal adocica,
esquecesse de ser mineral, coisa estranha
esse teu rasto flamejante que fica,
na poesia que a minha mão desenha

e a química do planeta desdobra-se na matemática
das coisas loucas em que medito,
flutuando pelo corpo a palavra errática,
que queima a carne e alimenta o rito,
de emprestar asas à gramática.

2007-11-25T12:34:00.000Z

tenho em mim esta ideia louca; a poesia
dos dias em que alinhavava o incolor desassossego,
que nasceu no tempo em que a razão não existia,
éramos só nós, sós e um farrapo de vento.

agora somos mais do que isso: um milhão em cada dia,
e a mão rouca a procurar no papel o aconchego,
que desvende o mistério que se esconde na filosofia
do teu amor, chegado em segredo.

e assim quedo-me de lápis na mão,
nós, o milhão e mais ninguém,
escrevendo e apagando até à exaustão,

isto que não sei se dor que me rasga o coração,
desbravando o branco para chegar mais além,
e sentar-me no olho do furacão.

2007-11-20T10:33:00.000Z

oiço os gestos das palavras que não falas
e o que dizes chega-me palpável
desenhado na tua pele estendida
com que calas
a eternidade incomensurável
de uma estrela perdida.

embalas esse silêncio atmosférico
à sombra da noite sibilante dos rios
onde navega o sal das lágrimas esquecidas
e nada o teu beijo periférico
entrelaçando o teu nome nos fios
da corrente invisível dos dias.

e aí leio, na espuma das ondas
que chegam em bandos à praia
para beber o esboço maduro
do sorriso com que adormeces e sonhas,
e a lua desmaia,
no teu futuro.

2007-11-19T17:01:00.000Z

faz hoje um ano que nasci
que romperam asas no teu beijo
e escrevi em ti
o meu sonho, o meu desejo.

um ano, e tantas semanas pedi
deste-me uma vida, hoje vejo
que o terror que senti
foi o coração a abraçar esse doce ensejo.

a madrugada sorriu como a criança que amo
a alvorada rasgou a lágrima que vestia
e a última estrela partiu jurando que não era desengano

desde então sou do teu amor, um amo
tinha razão aquela estrela tardia,
porque hoje faz um ano
(Novembro 2007)

2007-11-16T16:38:00.001Z

vejo na sombra da árvore tombada
o sorriso da infância perdida
que o tempo estilhaçou em água
e o adulto chama para a vida.

surpreende-me nesse musgo verde mágoa
os passos da criança vestida
de uma nuvem que passa alada
trazendo o teu nome e a palavra escrita.

tem destas coisas a poesia
devolver o homem à fatalidade do sonho
arrastando na mão a ironia

de que a única memória que havia
do pequeno poeta tristonho
ser a única verdade que existia.

2007-11-15T16:57:00.000Z

existo neste papel amanhado,
pela combustão da tinta e do carvão,
sou eclipse compassado,
que espreita aqui e ali,
por entre uma rima com razão.

no intervalo sou um longo bocejo,
o interlúdio de um suspiro,
que alimenta a memória de um beijo,
oferecido pela mulher que há em ti,
e aí escrevo e respiro.

nada mais será com antes,
o lápis agradece que assim seja,
abraçando os momentos, os instantes,
em que bebi,
a cor que o papel deseja.

2007-10-04T16:14:00.001+01:00

http://www2.free-burma.org/index.php

2007-10-04T14:54:00.001+01:00

Chegamos aos mil... e seis

2007-10-04T14:52:00.001+01:00

Deixa-me que te diga. A ti que ouves o silêncio das palavras. Que sentes o bater de asas de um pensamento alado e fazes de um fragmento desamparado, um poema, uma vida.

Deixa-me que te diga. Que a luz que ouves lá fora, agora que o oriente é uma recordação tímida que respira, é a mesma imagem branca que sorria, quando eras criança.

Sim. Deixa-me que te diga. Que a noite que abraça o teu cheiro, que o mundo interior, pertence ao teu nome se assim o sonhares, se assim agarrares a hora que te escapa por entre os dedos apressados, nesse desejo cansado de correr.

Deixa-me que te diga. Que o ritmo dos teus passos, marca o compasso do relógio dos dias, e cada espaço guarda uma história só tua, vivida ou contada pelos teus olhos, que espera por ti, para ser lida.

Deixa-me. Deixa-me que te diga. Mesmo que depois sejas tu que me dias que a razão não rima com as minhas palavras. Deixa-me que te diga. Que todo o planeta cabe-te na palma da mão, desde que seja o teu coração a comandar o dia, e o imagines livre como um cometa a pintar o céu.

2007-09-27T15:56:00.000+01:00

Faltam as imagens que a criança viveu,
e as palavras deitadas ao vento pela primavera,
navegam agora no cume da montanha que cresceu,
quando o tempo se fez quimera.

Mas o menino que escrevia não esqueceu,
fez-se adulto e ainda espera,
que o coração que sonha, que envelheceu,
continue a cantar uma gilbera.

E canta coração,
com o ritmo surdo da infância,
em que o mundo vivia numa mão

Porque o amor é tudo menos razão,
é um tremor que sobe, uma ânsia,
um beijo que rasga a escuridão.

2007-09-21T14:40:00.001+01:00

O Governo tarda, mas não falta

Depois de abraços e trocas de elogios, chegam as críticas e a desilusão. A compra (ou a promessa de compra) de um quadro pintado pela mãe do ‘menino azul’ que o presidente do Governo Regional fez no Porto Santo, faz lembrar aquelas inaugurações pomposas que estes 30 anos de autonomia nos deram.
A comunicação social ouve os discursos. Tiram-se fotografias. Come-se e bebe-se como se o Mundo acabasse no dia seguinte. O empresário embevecido agradece os elogios do chefe do governo, e depois fica a assobiar para o ar, enquanto o dinheiro não chega. E tarda, muitas vezes, a chegar.
O problema, é que a frase repetida até à exaustão que diz que o "Governo atrasa-se mas paga" não é suficiente para convencer fornecedores e outras despesas que os empresários têm que enfrentar. Assim é o caso do ‘menino azul’.
A criança portadora de duas doenças raras, que está transformada numa triste atracção de feira, é mais um lamentável exemplo deste país badalhocamente colorido e falido. A mãe, numa opção no mínimo discutível, percorre o país a mostrá-lo, e exige que políticos e governantes a escutem. Na Madeira pensou que tinha tido sorte. Foi ouvida, se calhar até usada para fins políticos, e vendeu alguns quadros. O pior foi quando ‘desmontou’ a barraca, abriu a caixa e viu que não havia dinheiro lá dentro. Isto apesar do ‘lugar-tenente’ do Governo Regional no Porto Santo se ter apressado a dizer que pagou. Isto apesar da Quinta Vigia, através daqueles notas humorísticas que chegam às redacções, ameaçar quem disser o contrário com um processo.
A verdade é que não tenho nada com as compras individuais de cada um, mas deixo aqui um conselho a mãe do ‘menino azul’, na próxima feira na Madeira, peça o dinheiro adiantado.

2007-09-20T16:50:00.000+01:00

de cada janela que brilha lá fora,
chega até mim ténue lamento,
que oiço, distante, agora,
como um sopro esfarrapado de vento.

antes foi minha aquela janela,
desenhada no prédio insone,
persianas cerradas e a marca derretida de uma vela,
olhos molhados pela fome.

agora apaga-se a luz do meu quarto,
é suficiente o teu corpo luminescente,
para afugentar a insónia deste espaço,
em que a poesia era coisa intermitente.

ela dorme hoje nos meus braços,
vestindo mais nada do que um perfume de fado,
sonha nua sem embaraços,
despontando infinita ao meu lado.

2007-09-17T15:02:00.000+01:00

Quero morrer nos teus olhos,
nesse olhar tão teu,
eternizar-me nesse reflexo de mim,
que não pertence aos meus olhos,
porque individualmente não sou eu,
mas pálida imagem de mim.

Quero prolongar-me nesse gesto,
habitar no segredo que guardas em ti,
ser parte do respirar que te envolve,
e desenhar-me através desse universo,
em que um dia, deitado, vi,
a imagem que o teu amor devolve.

Quero ser esse homem que vejo,
ter os contornos aguados,
que as tuas pálpebras vão escrevendo,
nesse eterno desejo,
de ser abraçado pelos teus olhos salgados,
e aí morrer, vivendo.

2007-08-27T17:43:00.001+01:00

Não digas Sara,
que sou igual aos outros,
porque os outros são tantos,
que não se parecem em mim.
Diz sim,
que sou igual ao Ernesto,
porque de resto,
é assim que eu sou.

Faz-me a vontade, agora que passou,
há mil homens e eu sou um,
igual nos defeitos,
diferente no amor.
E mesmo no calor,
de uma palavra, de um olhar,
é em um, não mil,
que deves pensar.

Vê para trás,
olha para a frente,
e sentirás que sou diferente,
até do Ernesto, se pensarmos realmente.
Mas amo-te imensamente,
isso tu cheiras que sim,
e assim,
sabes que sou eu.

2007-08-24T16:34:00.000+01:00

Um raio branco espreita pelo ninho de pedra,
pintando a erva que cresce desalinhada,
e o poema aparece aos pés da estrada,
como um pretexto com raízes de pólen.

O tempo solidificou-se neste noite escura,
em que a lua esqueceu-se que é reflexo,
e aparece orgulhosa de ser lua,
iluminando o texto e a letra nua.

Aqui és a palavra, o verso,
e eu o reverso do dia que já nasceu,
naquela erva distraída a ser adulta,
para sentir o raio branco da lua.

Deixa-te ficar imóvel,
quando olhares já não és erva, não és pólen,
mas traço amarelo de tempo,
que cresceu sem dar por ela.

2007-08-20T16:10:00.000+01:00

Devia ser azul o teu cheiro,
nesse traço inteiro
da gota de água
que te veste a pele.
E vermelho,
o beijo que trazes na mão,
embrulhado num suspiro de mel
derretido pelo sol da manhã.

Devia ser incolor o teu olhar
que me despe pela tarde adormecida,
e queima a palavra esquecida,
de uma dor que não é minha.
E branco,
o sonho que embala a madrugada,
voo de asa desgarrada,
subindo ao céu.

Devia ser luminescente, o corpo
que me abraça quando a noite acorda,
e deixa impresso um travo de saudade,
quando a lua adormece.
E laranja o fio de cabelo,
quando o dia penetra por entre os biombos,
e a alma desperta aos tombos,
para mais uma doce eternidade de ti.

2007-08-10T20:04:00.001+01:00

Deixa-me rir...

Quase dão para rir as justificações dadas pelo Governo Regional para perdoar as dívidas dos três ‘grandes’ do futebol regional à ‘entesada’ Segurança Social. A decisão, que passou, por mera coincidência, despercebida nas deliberações do Conselho de Governo de 13 de Julho último, caiu no JORAM com as explicações do costume. O objectivo, diz a cândida Quinta Vigia, é ajudar os clubes a cumprir o papel formativo e social que têm.
Um trabalho que, temos de reconhecer, tem sido feito, e de ano para ano são cada vez mais os jovens brasileiros formados pelas SAD’s madeirenses. Muitos pagos como reis, alguns de qualidade duvidosa, e todos no cumprimento do papel social dos clubes. Não tenho nada contra os jovens brasileiros, e sei que o futuro dos clubes passa por uma aposta cada vez maior na formação e na prospecção de novos talentos, sejam eles portugueses ou naturais do Zimbabué. Mas tenho tudo contra, quando esse trabalho é pago pelo ‘parco’ Orçamento Regional que não tinha verba, até há bem pouco tempo, para fazer cumprir a lei que despenalizou a interrupção voluntária da gravidez.
Mas o mais caricato desta prenda do Governo Regional, é que menos de um mês depois de perdoar as dívidas, decide retirar a formação aos clubes e dá-las às escolas. Mais uma vez tudo bem. É o modelo norte-americano, e tem funcionado tanto em termos desportivos como sociais, mas a justificação apresentada só não provoca mais gargalhadas por o assunto ser demasiado sério. A Quinta Vigia descobriu que existem "alguns" clubes a desviar as verbas públicas destinadas à formação para pagar profissionais. Então, em vez de entregar o caso à Justiça - porque trata-se de um crime - muda apenas as regras.
Com tudo isto, o melhor é fazer como canta Jorge Palma: "Deixa-me rir..."

2007-08-07T14:54:00.000+01:00

O que fazer com esta alma que me entregaram na mão,
senão derramá-la ao vento,
para que te a leve,
num suspiro tormento,
e deposite este amor,
no teu coração.
Ah, a saudade do beijo roubado,
do respirar do Deus dos homens
e das mulheres,
jovens crianças,
encerrando as primaveras
de calma e calor.
E a saudade do futuro,
do beijo por agarrar,
da nova infância,
encarnada num corpo de menino
que o destino vai tecendo,
no seio do teu ventre,
e eu vou esquecendo,
o que era não ser eu.

2007-08-05T14:36:00.000+01:00

A Justiça é pitosga

A Justiça não é cega. É pitosga. Lembra-me aquelas pessoas que me fascinavam em criança. Conseguiam ver as horas na torre da Sé a um bom quilómetro de distância, mas tinham que colocar os óculos no abismo da ponta do nariz para conseguirem ler o jornal.
Assim é a estátua de peito despido. De espada numa mão e balança equilibrada na outra, que está à porta do Palácio da Justiça. A estátua que condena uns a pagar pelas asneiradas que dizem e deixa outros refugiarem-se na cada vez mais incompreensível imunidade parlamentar.
Imunidade, digo eu, devíamos ter nós, cidadãos de sapatilhas e calças de ganga, quando ouvimos na casa da democracia palavras como "sifões", "chulo", "burro" ou frases idiotas que dizem que o papel da mulher é "procriar", e se não quiser, que resolva o problema no "estrangeiro", como boa madeirense.
Nestes debates, como o do "ex-padre" que vivia às "custas" das esmolas da igreja e o empresário que se "demitiria" se alguma vez tivesse ganho algum concurso público, imunidade rima com impunidade. E, para mim, ambas têm forçosamente que acabar.
Mas isto de processar quem critica, traz-me à memória a recordação de outro presidente.. O do FC Porto. Também processava e processou tudo e todos. Também doava o dinheiro das indemnizações. Acabou processado e a pedir ajuda à Virgem Maria.
Por isso, o meu filho, quando nascer, vai ouvir os conselhos do pai e da mãe, que o pai tanto ama: Seja de sapatilhas ou de sapatinho de sola seca, comprado nos saldos da ‘Nova Minerva’, a Assembleia não é lugar para entrar. Nem com imunidade.

2007-08-02T15:57:00.000+01:00

Faço amor com o teu nome
nas linhas de um poema,
percorrendo os poros do papel,
a tua pele, na margem da letra que me consome.
Escrevo,
mergulhando a tinta no dilema,
beijar-te eternamente
ou morrer nesse beijo.
E a palavra surge despida,
pétala a pétala,
cada sílaba caída,
marcando o papel,
a tua pele,
com o meu nome,
com o meu desejo.

2007-07-27T15:25:00.000+01:00

noutro dia,
noutro dia qualquer,
quando esta noite chegar até mim,
será o teu corpo escrito na erva molhada,
da quinta imaginada pela tua criança,
que entrará aqui.

nesse dia,
ontem, amanhã,
em que viver essa noite,
os olhos fechados vão escutar,
o riso de um estrela,
dançando no teu olhar,

e o gesto de um cigarro distraído,
e o som caído de um saxofone distante,
e o ramo ondulante de uma palmeira,
e eu deitado à tua beira,
são parte dessa noite,
que vou recordar um dia.

2007-07-24T16:30:00.000+01:00

desistimos das palavras,
e os gestos dormem esquecidos ao sol.
a chuva já não nos toca,
e o sal é vergonha escorrendo pela ruga.
passamos uns pelos outros como navios,
numa noite disfarçada de naufrágio,
navegando no silêncio dos rios,
como se amar fosse um estágio,
e o mar terminasse no fundo da rua.

já não olhamos a lua,
e a erva cresce sob o olhar distraído.
o brinquedo favorito quebrou-se na mão nua,
como um espelho de vidro.
continuamos a dançar,
em passos desencantados,
deixando o amor viver mascarado,
enquanto matamos essa coisa de sentir,
na pressa de nos alcançar.

amar-te é diferente,
é saber os passos da dança.
ver a erva passar de adulta a criança,
e demorarmo-nos perdidamente num beijo.

2007-07-23T18:33:00.000+01:00

Um assessor para cada português

Numa daquelas medidas só ao alcance dos grandes estadistas, o nosso ‘primeiro’ arranjou, de uma assentada, mais 230 postos de trabalho. É verdade que será um trabalho pesado, exigente, pois ser assessor de um deputado na Assembleia da República é quase tão extenuante como ser dono de um bar de praia numa ilha deserta ou, pior, ser mesmo deputado. Mas sempre é melhor do que estar desempregado.
Por mim concordo com a medida, porque em tempo de crise, em tempo de constantes apelos ao sacrifício dos portugueses, nada melhor do que ‘desencantar’ 230 ‘tachos’ para o país continuar no bom caminho. Mais. Penso que a medida só peca por ser escassa. Apenas um assessor individual para cada deputado é muito pouco para a produtividade dos representantes da Nação.
Além de um assessor, cada deputado deveria ter direito a um canivete suíço, que dá sempre jeito ter à mão, a uns óculos escuros, para poderem dormitar à vontade no hemiciclo, a uma assinatura da ‘Sport TV’, porque o ‘Canal Parlamento’ é meio parado, e a uma bailarina exótica (ou bailarino, conforme a preferência). Tudo, em nome da eficiência.
Nós por cá, sempre superiormente à frente, já temos assessores na Assembleia. Em alguns casos, são mais do que os deputados. E temos também conselheiros técnicos nas secretarias regionais. Tantos como chuva nos Açores. Tantos, que ninguém percebe muito bem o que aconselham, mas todos sabem que recebem, e bem, por cada sábio silêncio.
Post-Scriptum 1: Qualquer ironia encontrada no texto é pura coincidência e um sinal óbvio que eu também preciso de um assessor individual ou de um conselheiro técnico, para parar de escrever estas tolices sobre a competente classe política do país.
Post-Scriptum 2: Sempre quis escrever ‘Post-Scriptum’ na página de um diário.

2007-07-21T14:51:00.000+01:00

Região paga abortos... no futebol

Começou bem o novo secretário regional dos Assuntos Sociais. Começou com o pé direito, bem metido na poça da hipocrisia. Os argumentos (ou a falta deles) para não apoiar social e financeiramente as mulheres madeirenses que pretendam interromper uma gravidez não desejada são, no mínimo, ridículos.
Para não dizer ressabiados, pois a derrota do ‘Sim’ na Região, porque mais que doa ao falso e bafiento moralismo madeirense de sacristia, não impede que uma lei do Estado vigore numa terra que é parte integrante do território nacional. Para não dizer obscenos, pois alegrar-se com as adolescentes que decidem levar por diante uma gravidez, é esquecer os graves problemas sociais que essa decisão - individual como também é o aborto - pode acarretar. E para não dizer requentados, pois expressões como "ataque colonial" ou "nem um centavo para a Interrupção Voluntária da Gravidez (IVG)", já saíram da boca de outro Jardim, mas na altura a ‘despesa’ era a população de Timor-Leste.
Agora, a população é madeirense, e mais uma vez o Orçamento Regional não tem verba para ajudá-la. Em nome dos valores da sociedade. Em nome de uma Igreja Católica ultrapassada pelo tempo. Em nome de uma guerra política entre o Funchal e Lisboa que, como em todas as guerras, provoca danos colaterais apenas nos mais fracos: o povo.
Mas esse mesmo Orçamento Regional sem verba para custear a despenalização do aborto, continua, época após época, a pagar a contratação dos abortos que o Marítimo, Nacional e outros clubes tão representativos como o Grupo Desportivo Recreativo e Cultural da Casa do Povo da Fajã dos Nabos compram a pensar na Taça UEFA.

2007-07-19T17:10:00.000+01:00

escrevo o que desejo,
para não dizer o que penso,
porque pensar é um ensejo,
que a palavra esmorece,
e o papel absorve a marca da ideia,
o corpo arrefece no abismo da página,
e o intento desaparece sufocado pela teia,
deste português que penso,
deste desatino que falo.

mas não me calo.
calam-se as palavras,
na silenciosa vertigem de pensar,
onde não mora a gramática,
nem a linha horizontal de uma frase,
fica o êxtase das letras tombadas,
roubadas à estática do universo,
fugindo entre os dedos de um verso,
que escrevo para não pensar.

2007-07-16T19:42:00.001+01:00

Se o mar fosse o céu,
e o céu o mar,
se a chuva fosse salgada,
como uma lágrima de sal,
e a terra um astro louco a divagar,
acreditavas em mim,
quando te digo,
que no universo nada faz sentido,
tudo isto é uma figura de estilo,
um pretexto para acordar.

Se as estrelas fossem lâmpadas arrefecidas,
e os buracos negros constelações de luz,
se alma mais não fosse do que uma espécie de cruz,
pesando com uma ideia esquecida,
ouvias-me então,
quando poetizo,
que entre o dia e a noite a diferença é a lua,
que contigo o sol não se cansa,
existe sempre uma esperança,
e uma razão para amar.

2007-07-08T15:24:00.000+01:00

Acordas,
um murmúrio de pólen,
um arrepio de frio,
uma língua incompreensível.
falas,
e a luz apaga o significado da palavra submersa,
de manhã não te lembras,
mas tentas,
conhecer a razão de tanto frio.
é irresistível,
esse corpo procurando-me na noite deserta,
a alma desperta que me toca na pele,
o perfume que me agita,
que alcança,
o gesto que adormece.
descansa,
o tempo é teu,
pertence-te,
todo,
eu,
nós.

2007-07-07T16:39:00.001+01:00

se conseguires ver para além do céu queimado pelo cometa do meio-dia, e respirares o pólen da madrugada como uma criança brincando à bola com uma gota de orvalho;
se um pequeno charco sujo pela cidade te for grato, como o límpido reflexo de um carvalho num lago de montanha, formado por um rio de neve derretida pelo calor dos teus passos;
se sentires a primavera crescer selvagem por baixo das pedras da calçada que todos os dias pisas, e, fechando os olhos, ouvires as vagas de vento atingirem as paredes do escritório, esfumando a névoa que o envolve, com o desespero de quem beija um amante arrefecido;
se tocares nos dedos da filosofia que viaja por entre o caule do arbusto ressequido pela rotina do dezoito, e leres as palavras escritas na nuvem que passa despreocupada pelo espelho de água;
se o riso desafogado da velha que pede na praça te surpreender, e conseguires encontrar poesia numa folha desprendida esvoaçando pela rua deserta;
se a beleza nua de um dia a entregar-se nos braços da noite fizer o teu dia, e, à noite, ao dormir, sonhares desperta com o quarto a explodir e a cama uma nave espacial em movimento;
se para ti o mar não for sempre azul, e a espuma um momento fugaz da cor das estrelas, mais branca que a lua, e o arco-íris uma caixa de lápis de pintar, para quem vive a preto e branco;
se o banco daquele jardim, em que tua criança escondia-se do mundo entre às páginas de um livro proibido tiver o nome do paraíso, e o universo chamar por ti num silêncio de três silabas;
então encontras-me Sara. em todo esse mistério que afaga o saltar dos dias está presente um pedaço de mim, para ti;
recebe-o como alimento, como eu me alimento do teu nome, nesta fome de navegar ao teu lado.

2007-07-03T16:15:00.000+01:00

Naquele tempo era pior...

Não sei se já estou a entrar na idade - sinceramente espero que não -, mas há dias, vesti a camisola da selecção no jogo ‘FIFA 07’, juntamente com os meus sobrinhos, e comecei uma frase naquela toada em que antes ouvia sair da boca dos mais velhos. "No meu tempo, um apuramento de Portugal para uma fase final já era uma vitória, e agora ninguém exige menos do que o título". E vendo bem, a única coisa que mudou do ‘meu tempo’ - se é que já o tenho -, são as vitórias da selecção. Da de futebol, já que a de hóquei, que nunca me entusiasmou, também não é o que era.
Em 33 anos de democracia e em 21 de União Europeia - ou Comunidade Económica Europeia, como se chamava no ‘meu tempo’ - continuamos na cauda da Europa. Na cauda física, porque para alargar a ‘união’ só para Leste. Na cauda económica, porque continuamos a ser os velhos pedinchas e pelintras, que olham para Bruxelas como um tio emigrado bem sucedido, que tem a obrigação de mandar dinheiro para os que ficaram na terrinha.
Enquanto isso, vamos passando o tempo a ver se o ‘primeiro’ tem técnica de engenheiro ou é engenheiro sem técnica. Se o Berardo vai comprar o Benfica por amor ao clube ou por amor ao dinheiro. Se o Rui Costa devia ter mesmo ido ter relações sexuais com ele próprio como o magnata madeirense aconselhou em bom inglês ou se fez bem em ficar ofendido. Se dá mais jeito fechar a Portela e ter um aeroporto na Ota ou é melhor deixá-la a funcionar e construir mais uma pista noutro sítio qualquer. Se o TGV deve passar acima ou abaixo do Tejo e em quantas estações pode parar até deixar de ser um comboio de alta velocidade.
E o tempo vai passando à velocidade de um TGV, enquanto nós continuamos, à boa maneira portuguesa, a estudar os assuntos até à exaustão. A estudá-los até ficarem fora de tempo. Só espero, daqui a uns anos, quando o meu filho sentar-se a jogar ‘FIFA 37’ com os sobrinhos, eu, abraçado à minha mulher intemporal, possa dizer: "Naquele tempo era pior".

2007-06-28T17:47:00.000+01:00

se Deus existisse eu estava morto;
como mortas estão as palavras e os poemas,
ficaram os poetas, as frases, as rimas
e Deus como desculpa para o resto.
se o diabo existisse tinha piada;
não estava morto, nem vivo,
como as plantas respirando sem saber;
e uma pedra rolando sem querer.
mas nem Deus, nem o Diabo existem;
são palavras, poemas, mortos,
cantados por alguém que não eu,
que não existo nem estou morto,
e de poeta só o pouco,
que rima em mim.
o teu nome;
é muito.

2007-06-24T16:07:00.001+01:00

Se algum dia eu te encontrar,
noutro tempo que não o nosso,
deixa-me que te tome nos lábios o coração,
e que te segurando na mão,
murmure:
Entrego-me a ti com a lucidez cega do amor,
aceita todo o meu ser,
que deposito a teus pés.
Nada sou neste tempo ímpar,
apenas uma alegoria,
por favor reconhece-me como teu.
Se algum dia eu te encontrar,
noutro tempo que não este,
e abordar-te, como aborda um desconhecido,
não deixes que o teu corpo se faça esquecido,
nem te assustes se as palavras me faltarem,
fecha os olhos e deixa o som da minha voz ecoar dentro de ti,
e mesmo que as sílabas saíam fora de tempo,
ouve-as,
é de amor que falarão,
do nosso amor perdido,
que trago gravado no coração.
Se algum dia eu te encontrar,
noutro tempo, onde não se ouçam pássaros marinhos,
e sentires alguém a acompanhar os teus passos,
não deixes que os teus braços me congelem,
nem que as lágrimas me gelem na face feita em farrapos,
olha-me no fundo dos meus olhos lassos,
e vê para lá da cor transparente que os reveste,
sente o pulsar do teu reflexo,
mesmo que não vejas ali nexo,
e encontres apenas uma tristeza agreste,
não deixes que os meus anseios caminhem sozinhos.
Se algum dia eu te encontrar,
noutro tempo que não o presente,
vais recordar o meu nome, Sara,
como eu soletro o teu?
Conseguirás ver o que o meu corpo sente para lá dessa dimensão desconhecida?
Deixarás o tempo reencontrar-se,
amar-se,
com estes dias que correm plácidos?
Ou vais preferir os tempos ácidos em que não existias em mim?
Enfim,
saberás encontrar razões para amar-me, como agora amas?

2007-06-23T15:35:00.001+01:00

Como uma canção trazida pelo vento,
o teu nome chega a mim a cada momento,
e eu tento,
cantá-lo para espantar a saudade,
que trago numa mala de viagem,
arrumada com o teu amor.

E no regresso,
na bagagem,
levo esta saudade,
que me acompanha,
para depositá-la no teu corpo,
e deitar-me a teu lado a pensar.

É assim que quero ficar,
debruçado na tua imagem,
essa é a minha viagem,
pelas curvas que te formam,
pelas ideias que te povoam,
és tu quem desejo amar.

2007-06-22T15:07:00.000+01:00

Mais do que os discursos inflamados e cheios de recados. Mais do que a paralisia momentânea que atacou as mãos do secretário de Estado Filipe Baptista. Mais do que a troca do "cumprir" pelo "comprir". Mais do que o conselheiro que queria entrar à força (e entrou) por ser ainda conselheiro. Mais do que a mudança de estilo de Brazão de Castro. O que eu gostei mais da tomada de posse do X Governo Regional foi do 'beija mão'.
Foi mais de uma hora de fraterno companheirismo, de despreocupadas felicitações e de alguma (muita?) bajulice à mistura, que até provocaram cãibras no presidente. Ninguém, tirando José Sócrates, já se sabe, quis faltar, e não se viam tantos notáveis juntos, desde aqueles espectáculos inseridos nas comemorações da Região Europeia 2004.
Poucos apreciavam a música. Muitos nunca tinha ouvido falar de quem estava em cima do palco. A maioria preferia estar em casa, de pijama vestido, a ver a novela da TVI. Ou então a assistir ao hilariante, e felizmente extinto, 'Malucos do Riso', mas lá que os bilhetes esgotaram, lá isso esgotaram.
Tal como esgotaram na terça-feira. O Salão Nobre daquela casa de tantos espectáculos foi pequeno para tanto público, e a elite madeirense - cada vez mais numerosa - teve que apinhar-se, suar e aplaudir, aplaudir muito. Porque estes são os últimos quatro anos de Jardim na presidência, e o futuro é demasiado incerto para muitas daquelas mãos que, uma a uma, apertaram a do presidente e a do vice-presidente.
Em 2011 os cumprimentos serão para outros, resta saber se a fila para o 'beija mão' não vai ser ainda maior.

2007-06-18T14:59:00.000+01:00

Este amor duplica,
na fotografia monocromática de alguém que há-de ser alguém.
O sal corre doce pela face esculpida,
perante uma vida que bate, que respira,
e o sentimento suplica,
que me continues a amar,
para além do amanhã.

Hoje que te vejo,
assim sem mais nada,
assalta-me uma felicidade desgarrada,
que cai sobre mim como pensamento idílico,
evaporando o medo como álcool etílico,
e eu deito-me a chorar e a pensar,
o fruto que este amor há-de dar.

E agarro esse pensamento,
vivendo-o a cada momento,
como vento, como certeza,
deixando-me embalar pela surpresa,
de ser enfim feliz em toda a plenitude,
e é esta virtude que vos ofereço,
a do apreço do meu amor.

2007-06-14T15:16:00.000+01:00

Vai mas é para o Euribor!

A palavra Euribor devia ser um palavrão. Aliás, vai ser isso que eu vou ensinar ao meu filho quando ele nascer. Por agora ele cresce no ventre da minha mulher, protegido dos humores do Banco Central Europeu, mas quando acordar para o Mundo, quando a única ocupação dele deixar de ser agitar os pés e as mãos, naquela dança que me enternece, vou avisá-lo acerca daqueles senhores de fato e gravata que fazem umas contas estranhas na Alemanha.
Aqueles senhores que insistem em que a melhor maneira de controlar a inflação e a massa monetária da Zona Euro é pôr-nos a pagar mais por um bem essencial, que já está, aqui na Madeira, escandalosamente inflacionado. Aqueles senhores, todos economistas de renome, e bancários por acaso, que por mera coincidência, ou talvez não, apenas beneficiam os bancos com estas medidas económicas, parecem obedecer à lógica da batata.
Assim. Para o preço da batata não subir, para a bandeirada dos táxis não ser ainda mais cara ou para o padeiro não ganhar mais uns cêntimos num papo-seco, toca aumentar as prestações do crédito habitação, e a malta vai comendo sandes de batata e dormindo nos táxis.
Por isso, se algum dia o meu filho disser Euribor, vou ter de ser firme. "Oh filho! Esse nome não se diz. É uma palavra feia".

2007-06-12T16:05:00.001+01:00

Vivemos agora duas vezes,
antepassados de nós próprios,
poetas ébrios de palavras,
sóbrios de quase nada,
contemporâneos dos nove meses.

Caminhamos de mãos entrelaçadas,
como amantes irreais,
tendo o rasto da lua com estrada,
as estrelas ideais,
e no Sol, mil esperanças imaginadas.

De dois fez-se três,
o amor cresceu invisível,
transbordando do papel, da carne,
e agora arde, ilumina,
tem Deus como testemunha.

Três é igual a um,
numa matemática metafísica,
numa poesia que não termina,
astros errantes desobedecendo à física,
convergindo para um só coração.

2007-06-09T15:40:00.000+01:00

Em ti encontro-me sem procurar,
em ti vejo sem olhar,
és a personificação da mulher,
amante, companheira,
é à tua beira que me sinto,
nos teus braços que me reconheço,
que ao largo de um cruzeiro te beijei,
todo eu amei,
a mulher que mora em ti.

E eu sei,
que em mim,
habitas, respiras, vives,
cresces,
cresces como o universo em expansão,
dá-me a tua mão,
caminha comigo,
vem,
não digas que não,
sem ti não vivo.